La luna nel pozzo

A Ciccio e Tore, scomparsi nel buio

Mi chiedo per sfuggire a cosa siate finiti laggiù, se sia stato per scappare dalle miserie del mondo o se l'orco aveva sembianze familiari. Mi chiedo se, laggiù, la vostra disperazione sia stata aggrappata, fino all'ultimo anelito di vita, alle pareti del baratro o se più profondo e invalicabile era il baratro nei vostri cuori. Chissà se c'è stato qualcuno disposto non ad ascoltarvi una volta caduti sul fondo, ma prima, ad ascoltare i racconti della vostra luna in fondo al pozzo. Mi chiedo cosa ha pensato ciascuno nella solitudine della propria agonia, di suo padre, di sua madre e anche di noi. Di noi che non siamo venuti a soccorrervi. Di noi, il branco, che abbiamo sempre un buon libro da leggere, partiti giusti da sostenere, trasmissioni televisive da emulare, un telefono da desiderare, antenne paraboliche da esporre sui terrazzi, un'automobile per il prestigio, un lavoro per sentirsi migliori. Di tutti noi che sappiamo parlare, ma non sappiamo ascoltare. E permettiamo ad ogni istante che un piccolo essere venga inghiottito da un pozzo. Dal buio dell'ignoranza, dell'indifferenza, del qualunquismo, del proprio io, delle proprie certezze. Dal buio dei vostri stessi mali...
Noi non riconosceremo mai che ciò che vi ha fatto cadere, non è la mancanza degli agii materiali (che tutti, adesso in particolar modo, da ogni parte sollecitano e promettono), ma la miseria dello spirito della nostra esistenza, il buio del nostro tempo.